Es ist leicht, ein wirklich talentiertes Buch über Sex zu lesen, in dem alles auf sexuellen Konnotationen basiert, aber es ist schwierig, eine solche Lektüre zu finden. Freuds Kokons wurden vom bloßen Unglück nackte reife blondinen gefangen, und vom gleichen bloßen Unglück wurde sie selbstgefällig vor ihrem Halbbruder gefangen. Nicht einmal Worte finden sich, um diese obszöne Lokomotive der Leidenschaft aufzuhalten. Lohnt es sich, dort anzuhalten?
